Donnassolo Beschi

diurnos

2011-02-05T19:44:00.006-02:00

Os diurnos são os melhores. Não importa a quantidade de ingestão alcóolica, a vontade de afogar as máguas, a alegria de celebrar uma boa fase: os porres diurnos são os melhores. Eles têm a claridade que negocia com a tontura e com a vontade de ilimitar, eles têm a marotice dos fins-de-semana ou das férias; porre diurno significa o que se pode, sem tempo, sem pão-durice, sem inibição com o estranho, porre diurno rools.

ass.: um porre diurno

gagos

2011-02-05T17:17:00.001-02:00

Talvez alguns gagos sejam gagos por se recusarem a temer falar tudo o que desejam falar.

pode ser a hora de ter um twitter, talvez?

2011-01-26T17:44:00.000-02:00

Qual a velocidade de um cheiro?

se eu tivesse um twitter II

2011-01-20T13:12:00.001-02:00

A incrível história da garotinha canhota que sofria e doía com seu caderno de espiral.

se eu tivesse um twitter

2011-01-17T12:36:00.002-02:00

Mais importante que puxar a própria descarga, é puxar a descarga anterior...

inspiração no Odessa de Babel - Poa

2010-12-03T23:19:00.002-02:00

armadilha

todas

vitrine

pó

instinto

sábado

à noite

anúncio

pele

papo

tamanho

peixe

urbano

torresmo

chatos

carência

ócio

passado

olhar

do outro

Penélopes

2010-11-13T00:22:00.006-02:00

Faz um tempo já eu tenho sentido a injustiça e o privilégio de entender o que se passa com as pessoas velhas. É recorrente a clareza de que o corpo acelera muito mais do que os pensamentos e as vontades, entendo os de 30 que têm 67 e isso me faz sentir uma profunda empatia por essa minha virtualidade: a velhice.

Um filme: Fatal.

Fala disso. Fala também sobre a invisibilidade das mulheres bonitas e sobre a imaturidade dos que já deviam ter crescido. Ótimo filme, boas sacadas. Na verdade um filme foda, daqueles que chegam a cometer indiscrição pelo desaviso. A Penélope Cruz fez de novo, exatamente como no maravilhoso italiano "Não se mova": deixa a pessoa arrasada no sofá, embasbacada e agradecida por se dar conta da vida através da interpretação dela. O Ben Kingsley... bom, acho que ele tava mais maravilhoso ainda; docemente familiar e perturbado, um menino muito inteligente, mas apenas um menino esforçando-se ao equilíbrio; os homens - para nós, histéricas - ficam até perdoáveis depois dele.

The Doors

2010-09-26T16:59:00.006-03:00

Quando se abusa, quando se usa; as portas da percepção* se abrem nos estados alterados de consciência e experenciar o mundo de uma maneira muito melhor que a recorrente, seduz-nos muito. Ao ponto de algumas pessoas optarem por viver mais tempo nessa promessa de melhores relações com coisas e pessoas do que na vida de maior lógica organizada.

As portas da percepção se abrem e nos levam a próximas portas se soubermos passar por aquela sala inebriante, vertiginosa e fantástica. Quando conseguimos transpor e resgatar a potência dessa sala para momentos de química existencial regular (estados não induzidos de consciência), então a substância psicoativa cumpriu um papel que, para nós, parece interessante: nos fez experimentar algo novo, algo que produziu diferença de nós mesmos, algo que carregamos para a nossa vida. Nossa vida! Há de se lembrar dela, senão a perdemos na busca da primeira visita à sala inebriante, vertiginosa e fantástica.

*As Portas da Percepção, de Adous Huxley; inspiração para o nome da banda The Doors.

__________#_____________#______________#______________#

Não parece fazer juz à complexidade das explicações dizer que nunca se sabe quem está ou não predisposto a aniquilar seu repertório de prazer e se hipnotizar doentiamente pela substância. Digo, não pelo fato de nunca sabermos sobre como as pessoas vão se comportar, digo por essa noção de "predisposição". Predisposição foi um nome eleito para dar conta, provisoriamente, da injunção estrato orgânico/estrato experencial, mas o termo ainda nos remete a uma força causal. Não que ela não se manifeste de fato, mas ela predomina no sabor de "predisposição". Então, há de se inventar ou resgatar de algum território dos signos e significados outro termo, outra palavra pra dizer de uma dupla manifestação que interaja nas suas dimensões: carne e experiência. Predisposição, probabilidade, tendência: signos que nos dizem do nosso desejo de prever e controlar virtualidades. Necessário talvez à sobrevivência, limitador de fato da consciência.

continua...

2010-09-20T22:27:00.004-03:00

Eu chegava, sentava no sofá sombrio, e alguém ia chamar a Fernanda, que sempre demorava; provavelmente levando o tempo de ser convencida a não faltar com a educação, de portanto descer e me receber, em plenos treze, mesmo não disposta a brincar com a vizinha de seis. Enquanto esperava no sofá, eu sentia o cheiro doce e proibido do catchup nas torradas que davam para o gato comer. Minha mãe nunca comprava catchup - era, portanto, meu objeto de desejo - o que me fazia achar um desbunde bizarro o gato merecer tamanho mimo. Eu amava aquele cheiro e, pensando agora, sou inclinada a acreditar que ia àquela casa por solidão e por desejo de torrada de gato com catchup. Um dia, sentadinha e, ignorando toda e qualquer insanidade infantil que já me habitava, levantei do sofá, conferi a ausência de outros da casa, me dirigi à tigela e pequei satisfeita.

Aconteceu IV

2010-09-05T20:06:00.004-03:00

A casa era grande, eu tinha seis anos e nenhum irmão. Minha única companhia de brincadeiras naquele bairro distante e arrastado era a vizinha da frente. Fernanda, 13 anos, ruiva e estranha. Morava com os avós, nem eu nem ela entendíamos como a mãe a havia deixado lá, então nunca falamos sobre o assunto.

A regra era clara: como ela era descomunalmente mais velha do que eu, ela ditava a brincadeira e eu acatava. A casa era enorme (pra uma estatura de seis anos), tinha um sótão, um galinheiro, hortências excessivas rente ao muro baixo, um caldeirão de ferro nos fundos, um toca-discos verde-limão para moças virgens, tapeçarias na parede, móveis em veludo bordô, um avó com olho de vidro e boina, cheiro de naftalina com torradas de catchup e barulho de últimas louças do almoço sendo lavadas.

Parecia que ninguém gostava quando eu - criança magrela e inconveniente - chegava lá, nem os dois avós, nem a Fernanda, mas eu não me importava muito, não gostava deles também. Sabíamos que a Fernanda precisaria da piscina no verão, e eu só precisava descobrir um pouco mais daquela casa de mistério, principalmente daquele sótão.

Continua...

2010-08-11T22:45:00.006-03:00

Tinham o sangue fervente e, portanto, controlado; desenvolviam um gosto por palavras, pois poucos, como elas, eram térmicas e canais para dar passagem ao sangue quente sem que se fizesse cair a temperatura. Na superficialidade, diferiam um pouco nas roupagens e nas políticas, por vezes, tão valorizadas no esforço de um disfarce, que acabavam por expor, aos mais atentos, a intensidade desmedida do sangue quente. Havia um lugar em que se desmediam, sem políticas, sem roupagens.

2010-08-01T22:53:00.005-03:00

Minha avó tem 90. Não tem mais cabeça pra pensar no que pouco importa. Nos cafés, não prossegue com os assuntos de sociedade, com seus filhos não mais discute política. A ela lhe importam somente os assuntos elementares: como descer do carro sem tropeçar no degrau da calçada, ou ir ao banheiro antes mesmo que tenha vontade para não ser pega desprevenida. Não lhe interessa mais se minhas namoradas dariam boas futuras mães, só o que importa é se elas querem repetir a massa ou se precisam de mais cobertor para a noite. Minha vó não tem mais tempo a perder; já não assiste mais ao jornal, acompanha convicta as roletas do silvio santos e se der vontade de dormir no meio do filme, ronca sem pudores. Pouco mais do que como manter o corpo vivo importa.

Ana e as Palavras

2010-07-23T22:54:00.004-03:00

Ana não questiona a mediação da palavra. Inesgota as perguntas de si ao limite, até dar-se conta que inexiste caroço, labirinteando por seus possíveis. Sem saber o que sabe, ainda que negue, distrai o tempo na sua lamentada improdutividade, derrama melancolias mornas pelos braços e escreve coisas que lhe faltam. Ana não questiona a mediação da palavra e enlouquece com a etimologia inventada que nasceu na ausência do caroço.

sabe o que passa?

2010-07-21T23:06:00.001-03:00

é que esse gozo será promissor e febril tal qual o prazer preliminar.

a moita e o gozo

2010-07-18T20:29:00.011-03:00

O gozo, no universo psicanalítico, não tem exatamente a ver com o cume do prazer, se relaciona muito mais à condição humana da punheta subjetiva. O gozo, nessa perspectiva, é portanto a vontade de repetição, não de diferenciação. Trata-se daquela excitação prévia por algo que quase sempre nos leva a uma enrascada; não a qualquer enrascada, mas a uma enrascada muito familiar. Por exemplo, aquele que está em uso problemático de um psicoativo e com repertório de vida reduzido em função disso, tem seu gozo localizado não no momento em que fuma, inala, ou se pica; atingindo assim, o orgasmo mental. Não. O gozo se localiza justamente na fissura, no momento em que se percebe não conseguir ficar sem o objeto de desejo, momento exato de um dar-se conta: "não, não posso fazer diferente, me rendo ao calmante, ainda que ele me faça mal; à torta de chocolate, ainda que eu tenha diabetes ou que me engorde." E então todo o processo que envolve a busca pelo objeto de desejo (a ida à farmácia, os olhos ansiosos pelo cardápio à procura pelo que "não se pode") compreende o gozo. Pois bem, o gozo e a moita se conversam. Moita, pra quem ainda não sabe, é o fenômeno de angústia diante de uma roubada amorosa, sentida logo após fazermos uma cagada (por isso moita: local de excelência da merda e, quanto mais merda se faz, mais difícil sairmos da moita, pois nos desesperamos e achamos que outra merda tapará a merda anterior e assim continuamos a fazer cagadas ininterruptamente). Note que a moita pode ser ocupada por somente uma pessoa da relação, muito difícil as duas pessoas estarem inseguras, ao mesmo tempo, uma com a outra, na trama amorosa. Por isso o negócio é simplesmente sair da moita, ela não é pra dois, é pra um. Saia e o outro a ocupará, quase que inevitavelmente, por experiência da humanidade. Pois então, o gozo é o prenúncio do sentimento-moita. Nós nos enamoramos por nós mesmos enamorados. Reside aí a dificuldade de abandonarmos relacionamentos obviamente inférteis. Não temos resistência exatamente em desistirmos do outro que sabemos não render, mas de nós mesmos nesse estado monalisístico que é o de sentir borboletas na barriga. A simples idéia de não termos alguém pra bater uma punheta subjetiva ou literal na hora de dormir já nos entristece, e aí damos início ao ciclo-gozo. Mesmo sabendo que não é uma boa, manuseamos o celular, escrevemos e reescrevemos mensagens dosadas, absurdas, ousadas, apagamos, digitamos até o ápice do gozo psicanalítico: os milésimos de segundo que antecedem a tecla "enviar". A moita, por sua vez, aflora vederjante e implacável ao visualizarmos "mensagem enviada". Em resumo, ao contrário do que nos induz a pensar o senso comum, gozo e moita nada tem a ver com sexo. O bom sexo. O sexo gostoso, quente, de entrega, de antes, de depois, de café, de sexo de novo, de cumplicidade, de confiança, de amor. Nada, nada a ver..

imperfeito

2010-07-03T01:06:00.008-03:00

Foi no mesmo dia e impressionante. Ela percebeu. Podia imaginar que, enquanto ele falava, se dava a fazer imagens de boca por tudo: gengiva, odor, líquido, tecido todo vivo, ritmado, que tremia imaginando pele de dentro, molhada, cardíaca. Falava ele, pensava ela, ouvia fonemas, sem obrigação aos sentidos, entendia nada, que falava, que dizia? sabia nada, cerração de maresia, pêlo em alvo, distração, ele sabia, ela em verbo, ele sentia, e pousavam bem onde estavam, falando das coisas como se fossem os outros com quem travavam, na sala, de meias, de amigos, disfarçados de antigos, no vinho que bebiam, a pergunta se fazia.

Oitavas Palavras

2010-06-23T18:51:00.002-03:00

interdependência. pra ela pouco aponta, não importa. desaponta.

vertem as lágrimas e, ainda assim, sorriso subcutâneo.

absurdo! diria ele.

são contrariedades, também elas sustentáveis.

e nos faremos - o quanto de sempre - todos os convites?

Psicofísica

2010-06-23T17:42:00.006-03:00

Serviço de utilidade pública. Há algo mais público do que a rua? Há meio de transporte mais democrático do que as pernas? Não seria a calçada o símbolo máximo da civilidade? Ok, forcei a barra pra fazer mais importante e pertinente um conhecimento que quero há um tanto compartilhar. Primeiro semestre de Psicologia da vida. Cadeira de Psicofísica, uma disciplina, que descrita a grosso modo, se debruça sobre as medições do que o corpo sente e percebe, tudo traduzido em números, ou seja, qualquer coisa metida com pretenso rigor acadêmico pra tangenciar a experiência vertiginosa de ser um corpo.

Eu adorava. o cara vestia camisa engomada, suava gordinho, usava sapato social e calça de alfaiate. Formal, mas deslumbrado com esse lance de corpo com roupagem de ciência exata. Pois bem, como vendi meu carro e agora habito diariamente o vai-e-vem das calçadas, volto a lembrar desse professor todos os dias. Ensinou ele:

"Sabem quando parece que vamos tombar com as pessoas nas calçadas? Quando a gente faz um pequeno movimento de desvio para um lado e a pessoa que vem em nossa direção faz um pequeno movimento para o mesmo lado e assim podemos ficar por longos e constrangedores segundos? Pois é, se prestarem atenção, verão que isso só acontece porque as duas pessoas não se olharam no olho. Se o fizessem, parariam no mesmo instante com a titubeação e, pela comunicação entre as retinas, saberiam pra que lado cada uma deveria seguir de modo a não se colidirem."

Uaau! eu pensei. O professor arrematou dizendo que nunca as pessoas ficam ziguezagueando até a colisão, pois acabam se olhando nos olhos. E é verdade, jamais existiu uma cena de colisão após um zig-zag entre pessoas na calçada. Ele era um gênio, me fazia experimentar a vida diferente. Até hoje decido quando parar com a dancinha da calçada. Até hoje sigo na busca pela resposta à pergunta que fiz, na época, e que ele, como bom cientista devolveu: "ainda não se sabe o porquê". Hmm, com o passar dos anos, acredito que as retinas se dizem: "tá, tu segues nesse movimento pra esquerda que já iniciaste e eu... eu sigo de onde parei".

Riveira, frente e fundos.

2010-03-09T01:10:00.005-03:00

Ó, seu Lauro, é aqui, tem que desmontar o ropeiro antes. Isso, por aqui, vai que passa, deixa que eu pego isso aqui e o selhor pega aquele outro ali ó. Fita-crepe no roda-pé? Os buraquinhos da parede todos tapados, tá branquinho! Roupas e caixotes e espelhos e colchões e sapatos pelo tabuão da sala. Tem uma sacola grande? Empilhei as coisas ali. Ela chegou! quer ajuda pra pegar as coisas? Aqui, ó, tá branquinho. Esse é o controle do portão. Um vinho e três taças? Eu também! Eu também! Tá, vou indo então. Eu te acompanho até lá embaixo. Por quê? Porque tu não vai ter a chave. (...) Botão do térreo. Mas... pode saber que é mais difícil pra quem fica. Primeira porta. Mas... a brisa, o vinho, o cigarro, a pimentinha, o alecrim, o feminino, o masculino... Portão. Abraço. Já. Enfim. Riveira, fundos e frente.

2010-03-02T00:21:00.001-03:00

aLOU!
SSoMM
SSoMM
ensaiOOOOO

SSoMM
SSoMM

inda não, inda não!
mais tarde a gente tenta.

2009-12-09T21:27:00.001-02:00

ah, fucking uninho bordô... eu quero um latão cor prata fosca que consuma muita gasolina de tão trambolho e gelado que vai ser!

no tempo de um carlton

2009-11-23T21:08:00.009-02:00

Hoje me fizeram uma intervenção sem querer: "gurias, aproveitam agora, vocês tem que estudar pra concurso federal". Pô, mas 4 mil do GHC é bastante! "Não é não, vão por mim."
Em torno de 12 mil réis por mês se ganha num concurso federal desses. Pensativa com o aluguel de fevereiro, pego meu Uninho bordô 2002 e passo pelo bairro Boa Vista pensando "será?". Nas calçadas, mulheres que já foram mais bonitas se dirigem pra academia, saem dos seus condomínios artificialmente super arborizados balançando o rabinho-de-cavalo quimicamente liso e de mechas loiras. "Será que eu tô perdendo meu tempo batalhando pra trabalhar no SUSto?" Já dizia o Domiciano Siqueira: professor e trabalhador de saúde sempre vão ser pobres, pois se descobriu há tempos que pobre é mais bem achado por pobre mesmo, e fica a gente se escravizando, dando os melhores anos das nossas vidas em nome de um lugar que a gente supõe ser ao sol. "Será..?" Mas e será que é possível ganhar 12 mil ao mês e não querer um trambolho de lata cor prata fosca que consuma muita gasolina? Será que é possível ganhar 12 mil e não desejar um salto agulha e o bairro Chácara das Pedras? O que eu faço com o meu sonho de viver com o pé na estrada, ou no meio do mato numa chacarazinha na zona sul, instigada por uma vida intelectual animada e, claro, ainda com o meu super seguro Uninho bordô 2002? Bom, mas quero os meus filhinhos naturebinhas no Amiguinhos do Verde... quanto será que isso custa? Estamos no auge da gostosura, a tez já está madura, já pegou sol sem protetor, não há filhos, há saúde e memória. Com que então gastar esses anos da puta madre? Com livros técnicos pra um futuro promissor? Com Barcelona, arte e amor no plural? Com Brasil ladeira acima, salário abaixo e meu amado, muito amado Uno bordô?

Que seja.

E vai ser de todas as maneiras.

Não tem jeito.

Só jeitos.

amido

2009-10-29T18:19:00.002-02:00

O Brasil é doido mesmo... Aqui se faz sushi com manga, o Xis já até esqueceu que foi queijo um dia e em Campinas o cachorro-quente leva purê! E muito! "Se não, não tem a menor graça."

O buraco.

2009-10-22T23:33:00.005-02:00

Ela tá a coisa mais linda nesse vídeo, presentificando todo o conteúdo da própria fala em manifestação corpórea de vertigem, balbucio, respiração curta e incontrolável, que desgoverna o ritmo de uma fala quase sempre extremamente lúcida a respeito de onde deve chegar. Dessa vez não. Ela vacila. Tão mulher, tão normal, a Mônica, tão medrosa e humana, tão mais perto de mim. É realmente amedrontador falar do nosso medo mais íntimo, aquele que inibe, que nos exibe frágil. Mas ainda quero falar da angústia que levantou acampamento e ruma por outros territórios: globalização de gêneros.

http://www.cpflcultura.com.br/posts/videos?page=2
Recomendo os primeiros minutos do vídeo; ou então todo o vídeo para quem quiser acompanhar uma reflexão mais tradicional homens são assim, mulheres são assadas. Conversa válida, muito válida, mas como ponto-de-partida para o debate acerca dos gêneros no contemporâneo, que já é outra história, independente da classe social, dependente do hemisfério mundial.
Sobre o conceito de felicidade ofertado por ele, poucas vezes concordei tanto com uma definição.

2009-10-22T23:03:00.001-02:00

Contradizer-se,

que luxo!

Jean Cocteau

Pra quem vai a São Paulo.

2009-10-20T20:27:00.004-02:00

Arrisco dizer que Green Express é o melhor lugar pra dançar em que já estive. Talvez o único que me faria sair de casa para dançar da meia-noite às quatro, sem álcool ou outros entorpecentes e sozinha. Não é música eletrônica, nem samba, nem rock, nem de salão. É negro, isso é óbvio. Enfim, só indo. Sextas-feiras.

Veleidades Tropicais é uma peça excelente do grupo Cia do Feijão, que se inspira nos arranjos nacionais pra entorpecer a gente, já que estávamos de carinha desde o Green Express. Mais informações por aqui: http://www.bacante.com.br/revista/critica/veleidades-tropicais. Não li tudo o que eles dizem da peça, mas de todos os modos, confiem em mim. Tem que levar esses caras para o POA em Cena, mas não tenho grandes influências e governabilidades sobre isso. Carina?

ai.

2009-10-20T20:25:00.002-02:00

homem e mulher da vida, metade da laranja, O Cara... en todo esto no lo creo, pero que los hay, los hay.

ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

2009-10-07T23:04:00.003-03:00

Alma!
Deixa eu ver sua alma
A epiderme da alma
Superfície!
Alma!
Deixa eu tocar sua alma
Com a superfície da palma
Da minha mão
Superfície!...
Easy!
Fique bem easy
Fique sem, nem razão
Da superfície!
Livre!
Fique sim, livre
Fique bem, com razão ou não
Aterrize!...
Alma!
Isso do medo se acalma
Isso de sede se aplaca
Todo pesar não existe
Alma!
Como um reflexo na água
Sobre a última camada
Que fica na
Superfície!...
Crise!
Já acabou, livre
Já passou o meu temor
Do seu medo sem motivo
Riso, de manhã, riso
De neném a água já molhou
A superfície!...
Alma!
Daqui do lado de fora
Nenhuma forma de trauma
Sobrevive!
Abra a sua válvula agora
A sua cápsula alma
Flutua na
Superfície!...
Lisa, que me alisa
Seu suor, o sal que sai do sol
Da superfície!
Simples, devagar, simples
Bem de leve
A alma já pousou
Na superfície!...
Alma!
Daqui do lado de fora
Nenhuma forma de trauma
Sobrevive!
Abra a sua válvula agora
A sua cápsula alma
Flutua na
Superfície!...
Lisa, que me alisa
Seu suor, o sal que sai do sol
Da superfície!
Simples, devagar, simples
Bem de leve
A alma já pousou
Na superfície!...
Alma!
Deixa eu ver sua alma
A epiderme da alma
Superfície!Alma!
Deixa eu tocar sua alma
Com a superfície da palma
Da minha mão
Superfície!...
Alma!
Deixa eu ver!
Deixa eu tocar!
Alma!
Alma!
Deixa eu ver!
Deixa eu tocar!
Alma!
Alma!Superfície
Alma!
Alma!
ALMA!

Zélia Duncan

http://www.youtube.com/watch?v=leZT1qg8iUs

a mi me gusta el gusto de mescla

2009-10-04T21:10:00.001-03:00

Pois é, hoje no almoço fiz uma coisa que eu adoro, mas que não faço à toa pra não banalizar, pra manter o "especial", o divertido. Quibebe, salada de tomate com rúcula bem temperada, pasta de cenoura com alho, arroz e legumes variados ao vapor. Reguei de azeite, vinagre balsâmico. Olhei o prato, pausei, sorri e com a faca e o garfo misturei, misturei tudo, adoro! Vejo a minha mãe inconformada e explico que, com o frio junto ao quente, não quero tornar morno, quero sentir o frio junto com o quente - talvez, claro, agora menos frio e menos quente. Com o docinho junto ao azedinho, não quero um gosto homogêneo nas papilas, quero o contraste. Acho que ela entendeu.

Diário Coletivo, 2006.

CsO

2009-10-02T13:08:00.008-03:00

"O corpo é tão-somente um conjunto de válvulas, represas, comportas, taças ou vasos comunicantes: um nome próprio para cada um, povoamento do Corpo sem Órgãos, Metrópoles, que é preciso manejar com o chicote. O que povoa, o que passa e o que bloqueia?"

pg. 12 do Mil Platôs 3 - Capitalismo e Esquizofrenia, Gilles Deleuze e Félix Guattari.

Mulherzona - Semi-árida

2009-10-01T21:33:00.004-03:00

Cada uma no seu banheiro em meio a fios-dentais, pêlos e calcinhas:

_ Cara, a menopausa é um desaforo, né?
_ É.
_ Tu sabe que hoje eu ouvi da dentista lá da Unidade que a mulher, na menopausa, tem mais tendência em ter cárie...
_ Han...
_ Porque diminui a salivação, que é um dos fatores que contribui pra prevenção das cáries. Tipo assim, diminui a salivação, a buceta seca, a mulher fica toda menos úmida! Vai tomá no cu, sabe... Achei um desaforo.
_ É, o negócio é tomar hormônio, minha filha, e dê-lhe hormônio!
_ É, negócio é ter câncer de mama.
_ É, hormônio, câncer, arranca as teta, enfia o silicone e fica com a buceta molhada.
_ É.

_ Boa noite!
_ Boa noite!

2009-10-01T21:05:00.000-03:00

Inconstância pra todo o sempre
Sempre muda, muda sempre
O inesperado seguramente
A mudança que depende

Varia tudo

A mesmisse de repente
Fica assim eternamente
Inconstância habitualmente
Sem cessar o diferente
Muda repetitivamente. Tititi.

Mulherzinha - Batom Vermelho

2009-09-28T23:44:00.001-03:00

Por que será que eu nunca consigo sair com batom vermelho em boca? Quantas vezes quando criança, quando adolescente e mesmo agora, eu não me postei diante do espelho, me olhei bem no olho, resgatei toda a memória genética do feminino e pensei: “hoje vou de boca vermelha”, como num ato de coragem e tesão. Eu tinha quatro anos em Jaguarão. Filha única, brincava muito sozinha com uma imaginação quase delirante: sempre peças, histórias inventadas, tramas amorosas e familiares – em geral, mamãe brigando com filhinha - feitas a partir do nada, do ar, de uma fralda de pano na cabeça que me transformava numa mulher cabeluda e poderosa. Distraída com uma dessas interpretações, houve um dia em que a tevê de imagem esverdeada estava ligada, e uma cena de novela me capturou por completo, nunca mais me saiu da cabeça. Era uma briga entre duas mulheres, batiam boca, se interrompiam a fala, daquelas disputas de poder que marcam, que dão desejo de matar. A outra estava em fúria e enxotava a mulher que já se dirigia à porta, mas esta, antes de sair, virou-se, jogando a cabeleira preta pra trás com um movimento brusco, mas certeiro: “Cuidando, hein! Cuidado porque eu sou uma mulher Perigosa!” Ela devia estar usando batom vermelho, era muito fodona, pontual, capaz de calar a boca de qualquer um; só uma boca vermelha nos anos oitenta tinha esse poder sobre as outras. Ela deixaria o apartamento sim, mas com a promessa de um retorno que com certeza amedrontou a rival. Acho que passei anos – tá certo, talvez fossem alguns meses daquele verão – diante do espelho, com a boca vemelha, repetindo: “Cuidado! Eu sou uma mulher perigosa, hein!” Sempre tive um batom vermelho na gaveta do banheiro (atualmente, tenho inclusive um na bolsa - esse tampouco realizado), o coloco uma vez a cada três semanas com a intenção de sair pra rua com ele, mas sempre acabo tirando com o papel higiênico. Nesse ritual, lamento a minha covardia, boto o papel no lixo e antes de sair pela porta, me encaro novamente no espelho. Ao invés de encontrar a superioridade inatingível e invicta das bocas vermelhas, me deparo com o ar borrado, recém pálido, mas inchado e exausto de lábio em ressaca, o que me parece um flagrante muito mais interessante do que o intocável: “Cuidado, hein! Cuidado porque já fui beijada!”

Sabotagem

2009-09-09T20:45:00.003-03:00

A descoberta do Brasil se deu no ano de 2009. O “Forró de R$ 1,00” acontece todo domingo, no meio de uma rua com bares, ao lado de uma praça em Recife. A banda é teatral e sacana, de constranger qualquer um que se toma por malandro diante da implacável e bem dada backing vocal do grupo, sem-vergonha que só. Letras afiadas, som muito bom, só começam quando todos dão - bem gostoso - R$1,00 pro chapéu. Até que isso aconteça, eles improvisam e enrolam, abrindo o espaço para os que queiram recitar sua poesia. É nesse momento que sobem ao palco os doidos. Começam com versos absurdos e ruins; me constrangem, a mim e a todos, imagino. Aguardo a intervenção da banda pra que cortem o momento, retirem o microfone, façam qualquer coisa pra interromper aquela exposição por que estão passando os doidos da praça. Nada. Eles vão até o fim; olho à minha volta e a mais incomodada parece ser eu mesmo. O público reage descontraído, ri, acha ruim, acha nada, enfim, sabe-se lá. Começo a me dar conta do meu espanto sem cúmplices. E não param de chegar ao palco viajandões. Numa hora, o depoimento de uma recém saída da internação psiquiátrica, chapadona de remédio dizendo que tinham cortado ela no braço aqui, aqui e aqui: recebe as boas-vindas da banda pois foi a primeira que se levantou de uma mesa pra dançar, quando, há 3 anos, começou o “Forró de R$ 1,00” na rua. De um lado para o outro, um black power que dançava e ria sozinho, outro que recebia oxum; tinha também uma velha de 80 anos, magricela, musculosa, inteiraça, sedutora pra caralho, total domínio do rebolado e da cabeça que se lançava pra frente e pra trás a la rock&roll. E quando dei por mim, a praça e a rua estavam cheias de loucos, putas, bêbados, estudantes, turistas, elite metida a antropóloga, artistas, velhos, gurizada... era um povo que se desconhecia previamente e que, mesmo assim, dançou sem parar por umas cinco horas, fazendo quadrilha, dançando de par e ciranda – uma das danças circulares típicas de Pernambuco. Em meio a tudo aquilo, percebi o meu próprio senso tutelar, bem aquele que, em nome da proteção e da não exposição, confina, cria simulações, estimula a arte de louco pra louco. Achei aquilo incrível, flagar-me em plena desterritorialização conceptual. Sabotagem cultural! Pensei.

Maraca

2009-09-09T20:38:00.001-03:00

Maraca é o nome que os índios dão àquela espécie de chocalho usado nos rituais de dança. Maraca significa coração, ou seja, não pode parar de ser tocado e então, o transe rítmico. É objeto querido, cada índio constrói o seu, e cada pedrinha dentro colocada representa um evento importante na vida do índio. Maraca, Maracanã, Maracatu. Por que raios, na escola, quando criança, eu aprendi a fazer somente trabalhinhos de impressionismo e não me ensinaram a confeccionar o meu próprio Maraca? Esse é só mais um fragmento que me diz da ignorância cultural que eu tenho do meu próprio território-Brasil desde a minha chegada na Bahia.

2009-08-19T19:30:00.005-03:00

Ando caçando o momento do adormecer, tentando prestar atenção naquele segundo em que se cai no sono, uma busca de anos na qual não encontro resposta porque, obviamente, eu adormeço TODAS AS NOITES. Antes, claro, de me revirar com a insônia dos olhos que se agrada por demais da companhia dos pensamentos.

Toda noite é a mesma coisa, eu tento estar atenta ao exato segundo em que adormeço pra ver como é que acontece e, quando vejo, acordo de manhã. Mas essa noite eu saquei a hora exata do sono, vivi a explicação do dormir, foi tão legal que me despertei de novo e prometi que não ia esquecer.

É assim ó, dá sono pensar no trajeto do pensamento que se faz por galhos, fugas por links, associações nem tão livres assim. Retomar o trajeto dos pensamentos produz caminhos que já não fazem mais sentido. Tenta retroceder o pensamento que deu origem ao mais recente, tudo fica uma loucura: alucinação noturna, sonho, e é por esse desligamento da realidade lógica-organizativa, onde as linhas de raciocínio são compartilháveis, que os processos mentais, em alguma instância, se desligam do globo ocular, do tímpano, do olfato.

Há um desligamento com o mundo externo porque há esse desligamento com os sentidos das coisas. Enquanto há sentido lógico-circunscrito, o pensamento se liga aos sentidos, a essa superfície do corpo, mas quando entra a maluquice dos nossos pensamentos, ou melhor, dos nossos sonhos, o sensório desiste de ficar acompanhando, ativado; fica muito distraído com aquele delírio (isso do sentido – sense - e dos cinco sentidos pode dizer alguma coisa sobre a esquizofrenia e as drogas, talvez?).

O delírio - o sonho - é o que faz o cair em sono. Então tem esse jeito aí de induzir o delírio que é tentar pensar como chegamos a pensar o que estamos pensando: é difícil, se desvia e se fantasia, tudo de bom. Todos os dias enlouquecemos e temos barato, for free! pra libertar!

Faz tempo

2009-08-19T19:17:00.001-03:00

Faz tempo que não me vêm as coisas que eu não sei
Faz tempo que eu perdôo
Os desencantos
E já cansei
Das vontades perdidas, do descaso autorizado
Das normas de vida, do verso frustrado

fascínio

2009-08-06T16:06:00.001-03:00

Por que será que criança gosta tanto de lanterna?

2009-08-02T15:25:00.002-03:00

As três às gargalhadas: eu, Fabiola e Marta. Mas era risada de dor de barriga. Os barezinhos estavam cheios, passarmos despercebidas era desafio e nunca soubemos do nosso êxito ou não, nossa saudade só queria saber uma das outras. A gente ria, ria, ria e nenhuma conseguia pagar o amigo do estacionamento, nenhuma queria. A Marta, então, se concentrou e conseguiu pagar. A Marta é uma nariguda bonita, o nariz tem muita certeza de que deveria estar ali. Ela sente o nariz tão dela que acabou se afeiçoando por ele. Mas a Marta é muito mais do que o nariz convicto e a cabeleira crespa esbranquiçada; ela é caçadora de emoções, ao ponto de caçar déjà vus. Ao ponto de pegar aleatoriamente um livro (dentre os que nunca leu) e escolher qualquer parágrafo, qualquer trecho, com a intenção de um dia ler inteiro o tal livro e ter um déjà vu ao passar pelo fragmento perdido e esquecido nos anos. É bem essa a Marta.

E aquele carro não chegava nunca, besteiras consecutivas, era tão bom rever as gurias. Sempre gostei delas pelos mesmos motivos da época do colégio, discordamos da mesma natureza de concepção das coisas e nos alfinetamos do mesmo modo de antes; nos reconhecemos. De vez em quando é bem bom revê-las. Estamos meio afastadas, é verdade, mas, quando nos vemos, acabamos nas gargalhadas depois de custar um pouquinho quebrando o gelo.

A Fabíola era a ruiva da turma, porque, em toda turma, alguém deve cumprir esse papel. Sobre grupos, ela tinha uma teoria, que de repente até alguém já escreveu e eu não sei, nem ela, portanto, a teoria dos grupos é dela. A Fabíola diz que não importam os N grupos ao qual uma pessoa pertença, ela vai sempre se deparar com um mesmo papel em todos eles, mesmo que não queira. E assim ela tem vários exemplos: dos caras que sempre são o inconveniente, o engraçado, o líder... nem que seja o discreto, é difícil um vivente se livrar desses papéis ainda que se esforce. Vem daí a fantasia do ser humano de mudar de colégio, de cidade ou de planeta e começar tudo de novo, como a grande chance de ser diferente diante de quem se desconhece, mera ilusão. Olhar pessimista, mas ela insistia no imperativo desses ciclos e suas constâncias para tornar verossímel o seu pequeno constructo. E assim a Fabiola devaneia sobre a angústia do homem que se repete pra se entender, mas não o consegue, não sabe dizer o porquê e não sai daquele déjà vu desbotado.

Déjà vus e Marta. Eu, Marta e Fabiola olhando para o carro que chega. Dou passos mais devagar, Marta dirige e deixo Fabiola escolher se quer ir à frente ou atrás. Na verdade eu sabia que ela escolheria o banco da frente, era configuração praticamente dada, andei devagar como que para criar uma situação na qual fazíamos de conta deixar ao imprevisível nossas escolhas de sentar atrás ou na frente. E percebi isso ao sentar no banco de trás, afinal, elas eram melhores amigas na época do colégio, sempre foram, as duas meio cúmplices, eu deveria ceder; a Fabiola deveria tomar o seu lugar na frente e a Marta deveria assim mesmo querer. Tinha de ser assim, ficaria ruim de outro jeito. Caso contrário, as duas não iriam gostar, sentiriam as coisas nos lugares errados e eu também. Mas isso eu reparei em um segundo, logo veio um assunto e esqueci de pensar em ritornelos. E se elas não perceberam, naquela ocasião, devem ter se dado conta daquilo em outras, essa coisa de se saber que, em alguns momentos, o lugar é no banco de trás; assim, os encontros se mantêm. Até que se queira perder, na insignificância, o trecho já lido.

2009-07-28T16:03:00.000-03:00

Ontem. Ontem eu caminhava pela Gonçalo de Carvalho. Porto Alegre, acúmulo de anos. Eu, 23. Casas antigas, grandes e charmosas. Uma senhora no para-peito. Boa tarde. E pergunta se estou olhando a casa dela, logo me dizendo que eu fazia bem em estudar, pois aos 90 anos, aos 90 anos é triste. E penso então, “ah, a senhora também acha?” Penso isso, mas digo séria “é?”, pedindo, descaradamente, para que me contasse mais daquilo (“me fala do que sinto”). E me fala - aquela velha que se via, foi bonita – como foi feliz com seus dois maridos, que teve três filhos, mas que a perda desses homens se resumia naquele momento do para-peito de estar só e infeliz (“ah, a senhora também?”) com a sua porção de anos. Conta da rua, dos vizinhos que conhece, dos filhos e dos maridos uma outra vez. Digo com um nó que quero ter uma vida como a dela. Ela diz então, olhando pra cima, com o olho azul-cinza: “ah, sim, eu fui feliz”. E eu penso “É, a senhora também”.

Já?

2009-07-27T20:21:00.003-03:00

Já experimentou mastigar semente de mamão? Da onde que tiraram que é amarga, azeda, dá careta? É só morder pra descobrir uma pimentinha muito interessante, boa de refrescar a boca; eu recomendo, gosto.

Já experimentou trevo? Folhinha, aquela de quatro, três folhas...
Azedinha! Isso mesmo, azedinha que é uma delícia, comi várias, nem deu dor de barriga. Super confiável e divertida.

2009-07-27T20:12:00.000-03:00

Verso se vomita pela mão.
Emerge das entranhas depois de uma inquietude e, quando se coloca o dedo na guela do verso, não vem com o mesmo vigor, surpresa e alívio.

Homenagem à Amiga

2009-07-21T18:26:00.005-03:00

A Culpa é uma solteirona virgem, retraída, de pélvis engolfada pela gordura do ventre que não lhe permite nem mesmo enxergar a própria xoxota. A Culpa tem um leve bigode e uma boca bem fina, sempre com os olhos espremidos de ruminação reflexiva. A Culpa, óbvio, veste bordô: insinuando o vermelho e abafando o vermelho. Bate siririca inspirada nas melhores perversidades, mas, pela manhã, esfrega a calcinha molhada embaixo da torneira até furar, como se isso equivalesse a 12 avemarias. A Culpa reprova o palavrão e a baixaria.

2009-07-16T19:06:00.002-03:00

E se eu me desenrolasse
Na linha da letra
Eu engenharia uma veste pra te envolver o pescoço
Uma que se derramaria pelos ombros
Que teria uma textura de beijo
No peito
De voz aveludada na espalda
E de linha fina - bem cursiva
Em tinta negra pelo ventre

Te faria toda a veste de cochicho
De palavra bem molhada, meu querido

elementar

2009-07-16T19:01:00.001-03:00

Qual a diferença entre o pingo e a gota?

Café

2009-07-06T00:36:00.001-03:00

Pede-se muita paciência
Um café para pensar
Paciência com urgência
Nesse mundo de café

Insuperáveis

2009-07-05T21:42:00.012-03:00

E a indústria dos lanches rápidos e práticos não pára de lançar invenções no mercado. A vida tá corrida, a barrinha de cereal já enjoou e fica o desafio para algo que seja saudável e à mão. Os europeus são mestres nisso e ofertam produtos de toda a natureza, com as embalagens mais práticas, quentinhas e completas, dão mesmo conta do recado. Mas a novidade agora quem traz são os brasileiros. A Nestlè comprou a idéia desenvolvida por pesquisadores do Instituto de Tecnologia da PUC-SP e, em outubro, vai colocar nas prateleiras uma linha de, por enquanto, dois lanches rápidos para experiência-piloto de mercado. Um deles consiste numa espécie de polpa esponjosa, macia de sabor peculiar, contendo as vitaminas A, C e também fibras. Pode ser comido frio ou incrementando outros pratos quentes. Seu tamanho é de aproximadamente um palmo e a grande novidade está na ecológica embalagem biodegradável que se adere ao próprio alimento, mas que dele se desprende facilmente utilizando-se apenas um indicador e um polegar. O sabor é único e não lembra qualquer outro. Mas o surpreendente está no segundo lanche, que possui propriedades parecidas com as do primeiro - a não ser pelo aroma mais suave, pelo sabor levemente mais cítrico e por ter o tamanho de um punho - com o diferencial de ter a própria embalagem no cardápio: também ela é comestível! Ou seja, é pegar da prateleira, tirar a poeira e abocanhar na hora do intervalo; sem sujeira e sem resquícios, realmente uma super novidade, mas não maior do que aquela para o nosso bolso, pois cada lanche desses custará em torno de R$ 0, 55 para o pesadelo dos concorrentes.

Essa na verdade é uma historieta fictícia, e os lanches rápidos são respectivamente a banana e a maçã.

Crack - Mas nem pensar?

2009-07-01T23:50:00.006-03:00

Manoela trabalha numa Unidade Básica de Saúde na periferia de Porto Alegre e tem como irmão o Lourenço, que faz o terceiro ano do segundo grau e foi incumbido pela professora de fazer uma redação sobre o crack. Sabendo do trabalho da irmã, orgulhoso, mostrou o título pensado a ela: "Crack - nem pensar". Seja por malandragem, lavagem cerebral ou comodismo de Maurício - não importa -, o fato é que coincidentemente esse é o slogan da campanha enfática de nossa emissora local, a RBS, que remonta aos tempos de Claudia Ohana fazendo o papel da vagabunda cocaína, toda de branco, sedutora; descabelada, dissimulada, interesseira e de narizes em sangue jogada nos azulejos de um banheiro. Manoela percebeu que a epidemia do medo de pensar havia chegado à sua casa; sentou e conversou com o seu irmão. Ele foi pro quarto meditativo e depois de algum tempo, voltou mostrando o novo título: "Crack - Vamos pensar?" Manoela respira aliviada.

Engraçado esse boom do crack. Todo o alvoroço e a mobilização da imprensa surgiram justo quando o crack bateu à porta dos cidadãos de bem - leia-se os filhos do Bela Vista, Moinhos, Auxiliadora, Petrópolis. E antes? Por acaso não se acreditava que as famílias e jovens pobres estivessem passando por maus bocados?

Mas deixo disso que é coisa de ressentido, afinal, que racicínio mais causal cartesiano esse meu. Que coisa importa o que deflagrou esse movimento, se desse ou daquele bairro, o que importa são os efeitos rizomáticos que isso inevitavelmente toma, os respingos, a produção social sobre o tema que a campanha pode fazer repercurtir. Ora vejam só. Pra nossa surpresa o respingo imediato, do tipo jato mirado, foi a reinvindicação por leitos psiquiátricos, pela compra, claro, desses leitos.

Na página do SIMERS (Sindicato Médico do Rio Grande do Sul), pode-se encontrar a seguinte enquete sobre o crack: Por que o governo estadual não consegue ampliar leitos? a) Insiste em abrir vagas em hospitais gerais; b) Há desinteresse na área; Está interessado em manter o déficit zero. "Insiste em abrir vagas em hospitais gerais?" Aproveito e me faço de louco: onde mais seriam? Em manicômios? Assim, uma alternativa anticonstitucional, passando despudoradamente por cima da lei da reforma psiquiátrica e da luta antimanicomial?

Da mesma forma, quase que simultaneamente à campanha "Nem Pensar", e aproveitando a cultura do terror e do medo produzidos, a gestão da saúde mental de Porto Alegre - oportunamente - convida o grupo Mãe de Deus a se responsabilizar pela capacitação e pela contratação de recursos humanos para trabalhar nos Centros de Atenção Psicossocial para Álcool outras Drogas (CAPAS AD). Nem melhor, nem pior, mas todos sabem que o grupo Mãe de Deus, além de ser uma entidade privada ocupando compromissos públicos (mesmo com profissionais já concursados ansiando por assumi-los), se norteia pelo paradigma da tolerância zero; nem mesmo os profissionais podem fumar um cigarrinho no intervalo. Tu-do-bem, sem problemas, tudo de bom, inclusive os crucifixos nas paredes desses consultórios que estão atendendo o público de Porto Alegre em nome do SUS, mas o Ministério da Saúde já tem uma diretriz clara para a Política de Álcool e outras Drogas (http://portal.saude.gov.br/portal/saude/cidadao/visualizar_texto.cfm?idtxt=24141&janela=1) que é a Redução de Danos - reduzida atualmente em Porto Alegre a vergonhosos nove redutores de danos...

Foi por esse motivo que o controle social (Conselho Municipal de Porto Alegre) não aprovou essa parceria e, novamente, de forma desrespeitosa, os gestores passaram por cima desse mecanismo legalmente reconhecido. Constituição pra quê mesmo? Vamos rasgar de uma vez? É isso, muito terror, pavor e medo a todos, assim fica mais fácil irmos acatando atuações que cuidem de nós, que pensem por nós.

Protesto

2009-06-24T20:18:00.002-03:00

Eu me recuso a escrever sobre as peripécias burocráticas pós-furto-de-bolsa-com-vida-inteira-dentro-inclusive-trabalhos-importantes-e-inacabados-do-pen-drive.

ejaculação precoce

2009-06-03T23:49:00.002-03:00

A turma do colégio estava reunida depois de cinco anos pra ver um de nós pegar o canudo. Terminado o hino e... incrível! Ninguém bateu palmas. Pela primeira vez, eu testemunhava o fenômeno. Eis que o Mano, como dando vazão a uma gargalhada proibida de colégio, dá só aquela única palmadinha, suficiente para autorizar e levar ao êxtase as mãozinhas frenéticas, agoniadas com os segundos de contenção pela etiqueta de não se bater palmas depois do hino. Foi a consagração do Mano, que pôde gargalhar alto do desfecho esperado sem ser ouvido, tamanho o barulho do alívio naquele auditório. Etiqueta mais maluca essa, não? Igual àquela de não poder fazer vassourinha no prato (empurrar a comida para o garfo com o auxílio da faca), pois a vontade de fazer o que parece até instinto supera em muito qualquer transtorno que possa ser produzido com o ato proibido. O argumento que mais se acomodou a esse meu questionamento (por que passa todo o brasileiro a respeito das palmas depois do hino) foi o do professor Dallari - Direito, USP. Diz ele que aplaudir o próprio hino é o mesmo que aplaudir a si mesmo, como uma autolouvação exagerada da pátria. É... falando assim até que soa inoportuno mesmo, mas será que se trata disso...? Não sei não, sou muito mais simpática às pessoas que, no afã daquela melodia orgasmática, se rendem às palmas e assobios, do que àquelas que reviram os olhos de constrangimento pelos outros sem nem saber por que “não se bate palma”. Bem coisa de emergente mesmo. Enquanto eu... Bom, eu sou do tipinho que não bate palma, que sorri quando as pessoas se permitem fazê-lo e que escreve um post no blog sobre isso; bem o tipinho.

brócolis de outono

2009-06-03T23:39:00.007-03:00

Não sabe, a bisa Donnassolo não sabe porque o fucking blog dela nao está aceitando comentários. Mas enfim, fiquei de contar como foi o sabor do prato referido abaixo. Seguinte, foi decepcionante. Sabe por quê? Porque os alimentos eram de má qualidade. Fiz as compras no Nacional e aquele super é realmente ruim em frutas e verduras. Esse tipo de descuido jamais aconteceria em casa de mamãe e é claro que já fui advertida por ela sobre o início de um bom prato, que se dá com a escolha cuidadosa dos alimentos na feira. Mas a rotina corrida e a pão-durice fizeram com que eu negligenciasse os ensinamentos de mamãe. Bem feito. O brócolis tava insosso, a gema do ovo não tava laranja (não era de galinha caipira que corre livre pelos campos e bota ovos reluzentes) e a banana... ai, merda, tava relutando em dizer, a Maria vai me matar... a banana prendeu na língua. Eu esqueci qual era a banana certa pra esquentar e... Enfim, mas as outras comidinhas da bisa postadas nesse canal foram bem aprovadas, tá. Ai, tava horrível...

a ver agora, a comer depois.

2009-05-28T18:21:00.005-03:00

brócolis ao vapor acompanhando ovos na frigideira com o queijo querendo invadir, fazer parte, se misturar às gemas, às claras, à luz de fogo acesa. ao lado, algumas 5 castanhas-do-pará e bananas cortadas ao cumprido com muito pouco de canela. brócolis e ovo somente com sal, sem nenhum tempero mais. só o verdejante, o amarelo-laranja e o moreno da banana assada; mais nada pra distrair. nada além do queijo derretido que fica ali, pecando. ainda tá na panela, conto como foi depois.

Bucólicos Anônimos

2009-05-27T01:13:00.003-03:00

Nas iguarias faiscantes
Cogumelos provençais
Hortaliças triunfantes
Buble bath e sais

Não se perca em iguarias
Cogumelos provençais?
Desde quando hortaliças triunfam?
As abobrinhas mais boçais!

Balbuciar cintilante
Palavras cheias de no sense
Estalam entre os campos
Onde nunca vivi a minha infância

Abobrinhas faiscantes
Banho de banheira já!
Perdi as intenções de antes
Do cogumelo eu quero o chá!

C. Linspector

2009-05-18T22:27:00.002-03:00

já que se há de escrever, que ao menos não se esmaguem com as palavras as entrelinhas.

Drogas III

2009-05-09T20:50:00.005-03:00

Tenho uma amiga cuja questão de vida é saber se é possível gozar e espirrar ao mesmo tempo. Pensamento persistente, consiste numa busca para Anita. Compartilhando a inquietação dela com um amigo, esse me dá notícias - e consequentemente sugestão - do rapé: tabaco em pó pra cheirar e espirrar; prática difundida entre os moços, até a década de 40, pra sei lá, curtir uma espirradeira com os compadres. O rapé era vendido em caixinhas das mais diversas: prata, madeira ou papel-machê, e o consumo tinhas suas polêmicas, era visto ora como elegante, ora como vício, de gente ralé ou rapé... Dada a dica, então!

O Trem das Onze

2009-04-28T19:12:00.013-03:00

O que eu vou dizer agora pode romper com alguns imaginários de pureza e inocência, é sempre bom preparar. Tenho uma revelação a fazer aos que ainda não se deram por conta. Ninguém me convence do contrário: o rapaz filho único que deve pegar o Trem das Onze é, na verdade, um típico homem casado do início dos anos 60 - que perdeu o bonde da liberação sexual e recorre às donzelas enganáveis - cujo sopro de vida é frequentar a casa da boneca do outro lado da cidade. Sabe o que passa? Prefiro acreditar que ele é um cavalheiro até nas mentiras do adultério do que a versão "tenho de voltar porque mamãe me espera antes da meia-noite, sou um pastel". Imagino ele saindo pela porta, descendo devagar as escadas, como que se controlando pra não sair em saltos pelos degraus, a comemorar mais uma pequena; afinal, deve manter certa melancolia na despedida. Já na calçada, ele se viraria e a prenderia com a mais profunda ternura no olhar grave; vestiria o chapéu e seguiria até a estação simulando desolação. Mal percebe ele o andar ganhando peso na medida em que a sua aventura fica para os lados da zona sul, fazendo questão de diluir as sensações, de maneira a não perceber o exato daquelas vidas, é melhor assim. Chegando o Trem das Onze, ele já teria esquecido.

Ia, gênio.

2009-04-22T20:46:00.006-03:00

Vou até à cozinha pra bisbilhotar o que faz a Ia, vai que consigo uma prévia do que vai ter de almoço com uma beliscada paparazzo. Não encontro nada de comer e me sirvo de um suco ainda morno:

_ Ué, Ia, esse suco de abacaxi... tem gosto de suco de abacaxi na caixinha, daqueles prontos.
_ É, eu fiz.
_ Como que ficou com gosto de suco de abacaxi pronto?
_ Fervi a casca.
_ Como ferveu a casca?
_ Fervendo, ué.
_ Com água?
_ Sim, né, guria!
_ Mas assim, a casca, a água e isso?
_ Sim, descasquei o abacaxi e botei a casca pra ferver, é assim que eles fazem: aproveitam a casca e usam a fruta pra fazer aquelas compotas em lata.
_ Bah, Ia...
_ É, eles não são bobos, minha filha, nós é que somos.

Apocalypto

2009-04-19T15:28:00.003-03:00

Passem um creme, reclinem a poltrona, liguem o ar-condicionado. Tragam o laptop pra perto, caso alguém chame pelo msn; peçam uma pizza e assistam ao Apocalypto, dirigido pelo Mel Gibson. Bom curto-circuito cultural e cuidado com o choque.

Diagramas

2009-04-14T00:28:00.004-03:00

Eu gosto de Porto Alegre. Ou eu gosto de saber dos caminhos de Porto Alegre?
Gosto de saber que se, da Benjamin, pego o viaduto à direita, vou dar na Carlos Gomes. E que a Riachuelo, sendo contra-mão, vai desembocar na Borges para que se acesse a Demétrio Ribeiro pela Fernando Machado. Gosto de realizar e descobrir a lógica Porto Alegre. Gosto de entender, no seu quase mapa-móvel, o sentido dos fluxos, que sempre estiveram ali, mas que até hoje continuam se revelando óbvios e incríveis, tal qual a explicação de um filme bom ao final: como se a Wenceslau Escobar, de repente, tivesse tudo a ver com a Santana. Gosto mesmo é de ver que, por pouco, quase entendo toda ela.

Pela Mostardeiro e Quintino, seu moço. Depois Casemiro de Abreu e Vicente, a Oswaldo a essa hora não é legal.

Riveira, frente e fundos.

2009-04-09T18:21:00.006-03:00

E mesmo se tratando de verão dos infernos, o vento fresco na minha janela-à-noite não falha. Ele vem do morro. Do outro morro. Entre nós, um vale de buzinas, corredores de ônibus e funilarias. O vento fora de tempo, e sempre, parece que não deixa esquecer a cidade, que me diz: no outro morro há gatos, engendumbres, pátios divididos, os meus perigos e o espontâneo. Eu, do outro lado, me deleito quando o portão realmente abre com o meu controle; subo, deito, tremo, respeito o espaço entre-céu e me tapo esperando.

2009-04-06T00:28:00.001-03:00

Vida em trilhos
O plano são os planos
O estável como meta
E tu arrastado em anos

Te vejo tão mais velho
Te vejo tão sem cor
Monotonia consentida
De um iluso pecador

Efeito Kundera

2009-04-05T16:44:00.004-03:00

Irena se reprova por seu gesto de mau gosto, com sua caixa de bordeaux; por sua estupidez ao trazer à tona tudo o que as separa: sua longa ausência do país, seus hábitos de estrangeira, sua desenvoltura. Reprova-se ainda mais porque atribui a esse encontro uma grande importância: quer afinal avaliar se pode viver aqui, sentir-se em casa, ter amigos. É por isso que nao quer se sentir humilhada com essa falta de tato, está mesmo disposta a ver nela uma simpática franqueza; aliás, a cerveja a que suas convidadas manifestaram sua fidelidade não é a santa bebida da sinceridade? o filtro que dissipa toda hipocrisia, toda a comédia das boas maneiras? que incita os admiradores a apenas urinar com toda a inocência, a engordar com toda a candura? Realmente as mulheres à sua volta são calorosamente gordas, não param de falar, transbordam de bons conselhos e elogiam Gustaf, cuja existência todas conhecem.

A Ignorância

Minhas sinceras desculpas àqueles com os quais não dividi uma embriaguez de cevada.

Guardiões Inanimados - Casa velha

2009-03-29T13:09:00.001-03:00

Confabulo hipóteses
Desenhadas no que vejo
Nas flores da tua bolsa
Nas escadas do meu fecho

O tempo de um bordado
A razão de uma costura
Continua, continua

Um amigo ao telefone
Um recado a ser entregue
Dispenso os bilhetes
A memória posta em cheque

Relembro o que dizias
Cada pausa, tudo enfim
Ao rever o que eu via
Mancha preta no marfim

Eles sabem com afeto
Um tanto do que senti
Guardiões inanimados
Eles têm o que eu vivi

Ainda encasquetada com as liberdades. Então tio Calligaris pede licença pra dar uma mãozinha. Fala mestre!

2009-03-23T01:14:00.006-03:00

"Milk", o preço da liberdade

por Contardo Calligaris publicado em 1/3/2009.

Para continuarmos livres, é preciso defender a liberdade do vizinho como se fosse a nossaASSISTINDO a "Milk - A Voz da Igualdade", de Gus Van Sant (extraordinário Sean Penn no papel de Harvey Milk), lembrei-me de um e-mail que recebi em abril de 2008. Era uma circular de http://www.boxturtlebulletin.com/ (um site sobre os direitos das minorias sexuais), que "comemorava" os 55 anos de um evento sinistro: em 1953, Dwight Eisenhower, presidente dos EUA, assinou um decreto pelo qual seriam despedidos todos os funcionários federais que fossem culpados de "perversão sexual". Essa lei permaneceu em vigor durante mais de 20 anos: milhares de americanos perderam seus empregos por causa de sua orientação sexual.

Fato frequentemente esquecido (um pouco como foi esquecida, durante décadas, a perseguição dos homossexuais pelo nazismo), nos anos 50, no discurso do senador McCarthy, a caça às bruxas "comunistas" se confundia com a caça às bruxas homossexuais. Por exemplo, uma carta do secretário nacional do Partido Republicano (citada na circular) dizia: "Talvez tão perigosos quanto os comunistas propriamente ditos são os pervertidos escusos que infiltraram nosso governo nos últimos anos". Essa não era uma posição extrema: na época, a revista "Time" defendeu o projeto de despedir todos os homossexuais que trabalhassem para o governo federal.É nesse clima que, nos anos 70, em San Francisco, Milk se tornou o primeiro homossexual assumido a ser eleito para um cargo público.

Poderia escrever sobre as razões que, quase invariavelmente, levam alguém a querer esmagar a liberdade de seus semelhantes. O segredo (de polichinelo) é que muitos preferem odiar nos outros alguma coisa que eles não querem reconhecer e odiar neles mesmos. E poderia contar a história de Roy Cohn, braço direito de McCarthy, que morreu, em 1984, odiando e escondendo sua homossexualidade e gritando ao mundo que a causa de sua morte não era a Aids (ele foi imortalizado por Al Pacino na peça e no filme "Anjos na América", de Tony Kushner).

Mas, depois de assistir a "Milk", estou a fim de festejar o caminho percorrido em apenas meio século: o mundo é, hoje, um lugar mais habitável do que 50 anos atrás. Aconteceu graças a milhares de Harvey Milks e a milhões de outros que não precisaram ser nem homossexuais nem comunistas nem coisa que valesse: eles apenas descobriram que só é possível proteger a liberdade da gente se entendermos que, para isso, é necessário defender a liberdade de nosso vizinho como se fosse a nossa. Nos anos 70, quase decorei a carta aberta que James Baldwin (escritor, negro e homossexual) endereçou a Angela Davis (jovem filósofa, negra e militante), quando ela estava sendo processada por um assassinato que não cometera, e o risco era grande que o processo acabasse em uma condenação "exemplar". Baldwin lembrava as diferenças de história, engajamento e pensamento entre ele e Davis, para concluir: "Devemos lutar pela tua vida como se fosse a nossa - ela é a nossa, aliás - e obstruir com nossos corpos o corredor que leva à câmara de gás. Porque, se eles te pegarem de manhã, voltarão para nós naquela mesma noite".

Os direitos fundamentais não são direitos de grupo, eles valem para cada indivíduo singularmente, um a um. É óbvio que grupos particulares (constituídos por raça, orientação sexual, ideologia, etnia etc.) podem e devem militar coletivamente pelos direitos de seus membros, mas, em uma sociedade de indivíduos, a liberdade de cada um, por "diferente" que ele seja, é condição da liberdade de todos. Por quê? Simples: se meu vizinho, sem violar as leis básicas da cidade, for impedido de ter a vida concreta que ele quer, então meu jeito de viver poderá ser tolerado ou até permitido, mas ele não será nunca mais propriamente meu direito.

"Milk" é um filme sobre um momento crucial na história das liberdades, mas não é um filme "arqueológico". A gente sai do cinema com a sensação renovada de que a militância libertária ainda é a grande exigência do dia. Ótimo assim.Um amigo me disse recentemente que eu dou uma importância excessiva à contracultura dos anos 60/70. Acho, de fato, que ela foi a única revolução do século 20 que deu certo e, ao dar certo, melhorou a vida concreta de muitos, se não de todos. Acho também que suas conquistas só se mantêm pelo esforço cotidiano de muitos. Afinal (quem viu o filme entenderá), surge uma Anita Bryant a cada dia.

Mastigar gelo.

2009-03-21T05:04:00.006-03:00

Acabo de voltar da kimik, lugar tipicamente frequentado por josias (http://www.youtube.com/watch?v=6qc3W6Bh-f4), então, me diverti horrores. Mas lá pelas tantas, comecei a mastigar o gelo da minha vodka com energético e me senti profundamente culpado. Recorri a dois amigos balzaquianos no recinto e, seguro de que encontraria testemunhos cúmplices, quis confirmar se também eles, com a idade, temiam mastigar gelo em função do desgaste dos dentes - certamente não tão em forma como em nossos 15. Reagiram com cara de estranheza à minha pergunta, franziram a testa e balançaram a cabeça negativamente se entreolhando e rindo. Nada mais velho do que se sentir um velho... e solitário. Segui o baile com os dois dedinhos fura-bolo em punho, fingindo ser o jovem que era.

O Tarado do Pé

2009-03-19T13:01:00.002-03:00

Subo as escadas, sou breve com o cobrador. Minha bolsa tranca na roleta, busco com os olhos um lugar pra sentar e nada: eu sou a única de pé. A exposição do corredor... Parece que reconheço alguém nos bancos. Rebobino o trajeto que o olho fez e lá estava ele, o Tarado do Pé. Não, não hoje! Ele rende muitas anedotas e contos, no meu bairro, onde é conhecido por todos por pagar menininhas e encostar a boca em seus pés. Comovente na sua tentativa de se passar por alguém ordinário, ele sempre aparece assim, disfarçando o olhar arregalado e faminto por de trás de um jornal aberto que bem poderia estar de cabeça para baixo sem que ele percebesse. Não, não hoje, penso. O Tarado aqui e eu com essa rasteirinha medonha, esse pé áspero e com veias dilatadas no verão de asfalto em Porto Alegre; nada justo! Torço para que ele não note o descuido das minhas unhas. Imagina se não, ele está é com aquele olhar em transe em direção aos meus pés, nem pisca e me sinto pelada do tornozelo pra baixo, ele bota vergonha no meu pé. Esse nojento deve se controlar muito pra não cair de joelhos bem aqui. Queria vê-lo abocanhando os meus dedos sujos, passando a língua enrijecida de saliva quente e ansiosa por entre eles. Garanto que se eu mandasse, o faria. É um trapo humano, um escravo de pé. Num relance, iludida, eu penso que tenho o pobre nas minhas mãos, mas isso é só metáfora, e ele é da metonímia. Quem tem quem, logo se revela, e o jogo se realinha. Fico desconsertada, tento relaxar colocando o peso do quadril numa das pernas e minhas formas se desajeitam, tamanha falta de espontaneidade, meu corpo foi roubado de toda ela por esse vira-lata; é insustentável, ele cada vez mais excitado e indiscreto. Penso em como me livrar daquilo, mudar o foco e, como medida intuitiva e contrafóbica, me ocorre de encarar os pés do Tarado do Pé. Fixo o olho nos seus sapatos e espero paciente pra ver o que acontece. De início, não desvio nem pra conferir a sua reação, não é preciso. Agora, ele se desmonta. Fecha e abre o jornal numa disritmia de dar dó, o olho procura algum porto e em nada pousa, franze a testa porque desconfortável sob a sua pele. Não pára de se mexer no banco, cruza e descruza as pernas, pede um socorro mudo, quase posso escutá-lo suplicando pra que eu pare com aquilo; me regorjizo vitoriosa pela manobra: ele finalmente não suporta, e vaga um lugar pra sentar.

Recomendo:

2009-03-19T00:45:00.002-03:00

http://uigretta.blogspot.com/

O mar a beber. Drogas II

2009-03-16T12:40:00.004-03:00

O mar a beber. O mar com sede quer tudo engolir e, fanfarrão insistente que é, não pára de avançar. Embriagado de si, depois, de ressaca, se joga na areia; também ele tem temperamento, só que, ao contrário de muitos, fica de bom humor de manhã cedo, depois da noite virar - ainda que seguido de um belo trago - muito provavelmente por continuar a tragar. O mar a beber, vontade de se ilimitar, insaciável o mar quando se põe a beber.

Drogas I

2009-03-16T12:19:00.003-03:00

Novembro de 2008. No telão da imensa festa eletrônica em Buenos Aires, não estava escrito nosso velho conhecido

"Diga não às drogas!"

Tava mais ou menos assim:

"No te percas, tu sabes el tu límite!"

2009-03-13T18:56:00.001-03:00

Duas fatias de pão preto
Tabasco
Sakura
Curry seco

Não me interessa amortecido

Tento ardido, quem sabe azedo
Que arranhe a boca
Abacaxi no meio

Podia amor ter sido

Enfim
De satisfeito cheio

Juventude Transviada

2009-03-11T21:25:00.008-03:00

Não quero me alongar nas linhas, existem textos o suficiente para o tema. A notícia recém deu, eu tô fervilhando, então perdoem o linguajar chulo chulepento, mas eu fico puta com essas manifestações estudantis anti-cotas sociais. Porra, esse pessoal que devia tá num momento idealista (um momento que seja!) das suas vidas e tão aí, indo pra rua lutar pelo seu! Pelo seu digníssimo rabo na cadeira da Universidade Pública. O “coletivo” pelo mérito, que casamento de mau gosto.

Desconfio da sensatez de quem de cara se posicionou convicta e firmemente em relação às cotas raciais. Entendo perfeitamente o argumento de que elas feririam o princípio de igualdade das raças; as cotas raciais – pra mim - não descem redondo. POR OUTRO LADO... acho muito engraçado, quando quem defende apenas as cotas sociais (excluindo as raciais), alega que essas reparariam uma diferença de oportunidades. Ponto. Quem são essas pessoas pra dizerem que não há diferença de oportunidades devido à cor? Brancos?

Acho urgente saber o que os negros pensam sobre isso (ainda que esse levantamento não comporte a complexidade dos argumentos, muito mais importantes do que meros sim/não), acho que quem sente na pele o preconceito são os negros. Quer evidência mais cabal de que há sim uma diferença de tratamento do que o fato de uma galera negra não se declarar negra? O resto é filosofia – muito útil – mas não pele. Gostaria de saber dos negros: as cotas são uma política afirmativa? As cotas afirmam a raça negra?

Marcha pela Paz, Marcha da Família com Deus pela Liberdade... Enfim, além de ter que ficar puta comigo por não fazer número na rua apoiando as cotas sociais, eu tenho que ficar puta com esses bunda-mole desses estudantes que ocupam a praça pública (liberdade dos antigos) por uma luta individualista (liberdade dos modernos), bizarro! O hibridismo é bem-vindo, mas, das análises combinatórias possíveis, essa aí tá toscona demais.

Pergunta do Dia

2009-03-11T12:53:00.004-03:00

Como contar à sua analista sobre um sonho em que ela está sob a pele de uma açogueira saguinária, que tira filezinhos das pessoas, do tipo bem fininhos, igual a carpaccio?

A pessoa espera.

2009-03-08T12:22:00.005-03:00

Os acontecimentos nem sempre se distribuem parelho pelas épocas. Às vezes se amontoam, às vezes simplesmente não acontecem, nos fazendo esperar por qualquer coisa, na linha, quase com musiquinha de elevador. Não foi o caso dessa semana, que deixou os meus pacatos últimos dias com inveja de tanto tumulto e movimento.

Eu e a Garota I – Quinta-feira
Lembro da primeira vez em que nos falamos, foi por telefone. Por ali nós duas sentimos algo fácil, um contentamento do outro lado da linha, uma vontade de conhecer mais da outra. Pouco depois nos encontramos e achei precipitado quando, já na casa dela, ela me surpreendeu dizendo que não queria mais procurar ninguém, que eu era a pessoa. Eu sentia poder dizer o mesmo naquele exato instante. Mas não disse. Prudente, falei que a procuraria na segunda. Que eu a procuraria. E na segunda.

Eu e a Garota II – Sexta-feira
Mal nos conhecíamos e ela já me enredava em algo mal resolvido. Quando disse que queria conversar comigo, aquele tom me arrepiou a espinha. Ela disse ter alguém, que não tinham dado certo e que pra ela estava acabado. Pergunto se a pessoa estava a par disso, ela me respondeu que mais ou menos, mas pra eu ficar tranqüila, que era eu quem ela queria e que, naquele final de semana mesmo, ela iria terminar tudo e então me ligaria. Aguardo, então, mas, por favor, não me procura enquanto isso não estiver resolvido, eu disse. Não me ligou até agora.

Eu e meu amigo Oko – Sábado
Estamos nos debruçando sobre tacos caseiros - carne seca, molho apimentado, verduras e feijão mexido saltando para os lados - quando ele recebe uma mensagem do atual rolo: não queria dizer por mensagem, mas é que não encontrei outro jeito. Preciso te dizer somente que tenho medo de te perder, que és alguém muito especial e que eu quero que tu te abras comigo, converses, quero te ouvir. Sei que combinamos de não nos vermos ou nos falarmos por um tempo, mas não consigo, quero te contar das pequenas coisas, me liga. Fiquei tocada com a angústia da menina e disse que se ele não queria discutir a relação àquela hora da noite, que ao menos enviasse uma mensagem dizendo que ligaria no dia seguinte, afinal, enquanto comíamos tacos, ela certamente comia o telefone com os olhos, esperando dele um barulhinho de chamada. Eis que, terminado meu sermão sobre paixão e ética, também eu recebo uma mensagem da Garota I, que não conseguia esperar pela minha ligação na segunda-feira: oi, sou eu, me liga. Preciso muito falar contigo. Oko olha pra mim com ar de deboche, como quem diz, hmm, também tu, eternamente responsável por aquilo que cativas?

E assim estou eu, nessa trama de espera, ansiedade, rompimentos e possíveis relações. Nunca imaginei que procurar apartamento pra dividir o aluguel envolvesse conquistas, cuidados e expectativas desse jeito. Ai, apartamentos e apartamores... Quanta pressa em não perder a pessoa certa. Será que tem como rimar pressa com pessoa certa?

Salada de Mamão Verde (Thai)

2009-03-05T20:37:00.005-03:00

Em restaurantes ou em estruturas de alumínio montadas nas calçadas, esse é um dos pratos mais servidos na Tailândia. O Cau pegou a receita na última ida dele pra lá e, desde então, não consigo parar de fazer esse prato. No pilão, a gente esmaga:

Aquela pimentinha-pimentão vermelha já cortada em rodelas e com semente. Dependendo do teu limiar pra pimenta, coloca uma ou uma e meia.
Esmaga junto com ela, depois, o amendoim torradinho, sem casca, claro; bota uns quantos.
Chama pra suruba do pilão também os tomatinhos-cereja cortados pela metade, bota uns sete.

Enquanto isso, uma pessoa vai ralando um mamão verde. Verde, isso mesmo, no super, pega o verde. Descasca e pega aquele aparelhinho, geralmente laranja, e faz spaghetti, fiozinhos de mamão. Tem também o processador, que é mais fácil. Faz o mesmo com uma cenoura. Tem que ter bem mais mamão do que cenoura. Bom, daí, nessa macarronada, tu coloca

uma colher de sopa rasa de açúcar,
sakura (molho shoyo) não light (dois círculos e meio grandes e rápidos),
suco de meio limão bem esmagado, um dentinho de alho cortadinho bem miúdo e, se tiver,
bota um pouco de gengibre – tb miúdo - pra dar um toque, não pra dominar o prato.

Acrescenta então aquela maçaroca de amendoim, pimenta e tomatinhos esmigalhada pelo pilão nessa macarronada temperada e refrescante. Mistura tudo e serve em cumbucas. Sério, um vento frio e picante invade a boca, um sabor adocicado com tempero oriental atiça as papilas confusas. Viva a comida Thai, que ela se popularize! 'Papilas Confusas', se eu tivesse um restaurantezinho, levaria esse nome.

Andradas de Porto Alegre

2009-03-04T12:19:00.000-03:00

Desamarrados e errantes, os calçados retirantes sentem vento rasteiro e cortante, tão distantes e ingênuos, invisíveis aos ilustres, aos lustrados, só vão depressa com um sorriso rasgado de dedo a dedo, sob o sol do dia frio, pela rua que leva à praia, andrando, andrando, igual a criança com pressa, temendo perder, no rio, o abano do sol, que começa...

Épico

2009-03-02T17:39:00.003-03:00

Torcer sem dó
Torcer sem zelo
É essa a saga
Da palavra tornozelo
Ainda mais se descuidados
Requebrarmos por demais
Ao ponto de
Bum!
Bum!
Fazer rufar as bundas
Nossas bundas andarilhas
Andando todas juntas
Guerrilheiras farroupilhas

Aconteceu II

2009-02-26T22:58:00.004-03:00

Raimundo e Joaquina tiveram João Amélio Noguez, figura que rouba a cena na contação de histórias. É descrito como alguém à frente do seu tempo. Lembrado como um autodidata, foi advogado e jornalista - dono do primeiro jornal de Pinheiro Machado. Também teve uma padaria e uma farmácia, desenvolvendo um tônico fortificante que lhe rendeu viagens de navio pelo litoral brasileiro destinadas à venda da invenção. A empreitada, no entanto, se desdobrou em prejuízos financeiros.

João Amélio tinha uma noiva e ia a Pinheiro Machado fazer compras para o casamento, quando avistou Amália Gusmão Dias atrás do balcão. Amália trabalhava nessa loja/armazém de sua família, onde João Amélio fazia as compras do enxoval, e, em dois meses, uma viraçao fez com que João Amélio Noguez rompesse com a noivinha e esposasse decidida e apaixonadamente Amália. O pai da noiva abandonada queria matá-lo, claro. Não conseguiu, então Amélio e Amália tiveram 18 filhos para celebrar a vida (de certo).

João Amélio tinha o costume de sempre visitar o compadre depois do almoço. Curiosamente, o compadre nunca estava em casa… João Amélio morreu extasiado nos braços da comadre Isabel, mulher muito bonita, que, ciente do escândalo que a morte poderia denunciar às famílias e à sociedade de Pinheiro Machado, recorreu aos amigos de Amélio, que o levaram à barbearia de um de seus amigos; o puseram na cadeira e aí estava criada a lenda: por algum tempo as mulheres da família não permitiam que seus homens fizessem a barba logo após o almoço, o risco dessa morte tinha, então, evidências empíricas. Amélia, ao saber da morte do esposo, tentou suicídio se jogando na caçambinha (poço). Note que Pinheiro Machado teve esse nome imposto muito a contragosto de seu povo, na década de 20, após um de seus cidadãos ter assassinado um senador no Rio de Janeiro que levava esse nome, algo como uma medida reparadora. Antes do evento, Pinheiro Machado se chamava Nossa Senhora das Caçambinhas, pois naquelas águas se curou da cegueira um viajante que por ali passava a caminho de Pelotas. Resta saber se Amália recorreu à caçambinha porque se viu sozinha, sem seu amor, com 18 filhos para criar, ou porque também ela se curou da cegueira.

Aconteceu

2009-02-25T13:40:00.002-03:00

Porto Alegre, bairro Petrópolis, duas da madrugada, novembro de 2008. Moiçola, sozinha em casa, escuta barulho insistente de metal no seu jardim. Abre a janela, avista homem tentando arrancar a caixinha do correio.

Moiçola, da janela, com medo:
_ Ô! O que tá fazendo??
Homem só levanta os olhos para fitá-la sem se distrair da tarefa; volta a olhar pra caixa.
_ Ô, o que ta fazendo com a minha caixa de correio, rapá?
Sem interromper o que fazia:
_ Tô pegando...
Com menos medo e mais vontade de puxar papo, qualquer que seja ele:
_ Por quê?
_ Tá estragada...
_Estragada porque tu tá arrancando, não tava estragada antes.
_ Tava sim!
_Não tava não!

Silêncio

_ O que tu vai fazer com essa caixa?
_Vou vender.
_ Mas é minha, podia ter pedido, porque não pediu?

Deu de ombros.

_Quer saber, agora tá estragada mesmo, leva, pode levar.

Pela primeira vez pára de fazer o que estava fazendo:

_ Não.
_ Não o quê?
_ Não vou levar.
_ Vai levar sim, estragou, agora vai levar, quero que tu leve! Agora não quero esse negócio estragado.
_ Eu não! Depois vai dizer que fui eu que estraguei.
_ Mas foi mesmo! Ô, volta aqui, ô, agora vai levar, quero que leve, ô rapá!

2009-02-18T13:10:00.005-03:00

E se eu me estendesse e desenrolasse
A linha da letra
Pra me contar ou me prosar
Que seja
Na folha que diria das coisas
De dentro
Que quando do avesso
Acharia comparsas, cúmplices de
Silêncios parecidos
Se achariam nas mesmas farsas e
Ainda que no fora o dentro tenha seus arrepios reconhecidos
Uma coisa se sabe, não importa
A linha da letra
Vai se disfarçar de novo, de fios, por cheiros

instrumental pueblo nuevo

2009-02-18T12:51:00.002-03:00

essa música percorre quase todos os estados de espírito e as notas pretas chegam perto do improvável, bem no cantinho do coração: http://www.youtube.com/watch?v=7BfgrSjG_nI

2009-02-18T12:40:00.004-03:00

Já te escrevi; te falo agora?? Falo sobre o que escrevi? Vou falar só pra garantir, senão fica mais ou menos dito e é importante sobre isso falarmos. É assunto sério, deve ser conversado. As coisas se acabaram por carta e isso não foi do meu agrado. Não sei se vale, o nosso amor não era escrito. E só falar também é pouco pra representar o amor vivido. Em signo do signo eu não confio, é melhor nos encontrarmos. Sentar, beber um café... Quero um discurso bem beijado.

2009-02-09T17:01:00.001-02:00

Nesses quartos se vive às custas de saber às avessas das arestas, das frestas das portas encostadas, de se saber torto pelo teto inclinado, mofado a tremer, a cair e a morrer toda a gente soterrada; ou talvez (pois sim, como não) deixar a gente toda solar e conversível, de consciência descampada.

Mania de Explicação

2009-02-05T18:15:00.005-02:00

Tem um livro muito muito bom, Mania de Explicação, da Adriana Falcão. Ali tem desenhos legais e frases ainda melhores. Minha preferida:

Indecisão é quando você sabe muito bem o que quer mas acha que devia querer outra coisa.

Eu acrescentaria:

Suspiro é quando a alma precisa de oxigênio.

Alguém tem mais explicações?

Desculpa qualquer coisa

2009-02-03T00:37:00.005-02:00

Há coisa mais constrangedora do que ouvir "desculpa qualquer coisa"depois do que, tu supunha, haver sido um encontro razoável? O único efeito que isso tem em mim é uma retomada, em flashes, dos momentos que eu e o infeliz passamos juntos pra investigar que raios ele teria feito de errado pra agora tá se desculpando comigo. Desnecessariamente cria-se todo um clima de paranóia que dá espaço para a reinterpretação dos fatos até então tidos como agradáveis, normais ou imperceptíveis. E se pensa baixo, com o olhar vago no intervalo de um beijinho e outro "desculpa pelo quê...? Será que ele tá se referindo ao banheiro impregnado? Sim, então foi ele, coitado, deixou pra se desculpar agora no final, que chato..."

Às vezes, a frasezinha me parece uma tentativa de exibir os bons modos, mas que acaba sendo meio desajeitada por cheirar à resignação incondicional, quase que se curvando, como se tivesse que se desculpar pelo incômodo de ter estado ali desfrutando desmerecidamente daqueles momentos. Sei lá, resquício de tratamentos entre sinhazinhas e mucamas?

Outras vezes soa coisa de obssessivo compulsivo mesmo, como se o ato de falar a frasezinha mágica imunizasse a pessoa de qualquer efeito malígno decorrente de um eventual tropeço, igual a um ritual bobo como, por exemplo, bater 3 vezes na madeira. Essa é a íunica explicaçao que eu encontro pra pessoas que absolutamente me fizeram alguma coisa e se desculpam em vão, tipo "me tira a culpa de seja lá o que for e eu sou um homem livre e limpo; benze aí".

Acho uma falcatrua essa frasezinha, na real. Assim é muito fácil, lanço desculpas ao vento e se o chapéu servir, ótimo, nao tenho nem que me haver com os que eu deixei em tentaçao, afinal, é a hora da despedida, né, imagina se depois de me dizerem "desculpa qualquer coisa", eu vou respirar fundo e, com as sombrancelhas arcadas, dizer "é, realmente o incidente me provocou certo desapontamento, se assim posso dizer, mas acredito que até a próxima jantinha eu já vou ter superado o contratempo". Tampouco ninguém vai prolongar esse papo-furado perguntando. "ah, sim, desculpo sim, claro! mas antes tu poderias ser mais específico, meu anjo? Do que tu tá falando?"

Realmente não sei por que eu sou tao rancorosa com essa frase, achei que escrever sobre ela iria me elevar aos níveis do perdão em relação a essas pessoas, mas o texto tá terminando e eu tô cada vez mais puta e irada. É, tentei. Melhor assumir e já avisar que, da próxima vez que eu ouvir esse pedido de desculpas medonho, vou responder impiedosamente: "Nao, benzinho, não desculpo, lida com isso e, nas próximas, pensa duas vezes antes de sair fazendo merda comigo, seu vacilão!

2009-01-29T21:15:00.006-02:00

Alan Pauls - escritor argentino - pergunta:
O que as mulheres fariam se não mais existissem os homens?

Alan Pauls responde:
Fariam o que sempre fizeram: os inventariam.

(...)

A Batata e a Menina

2009-01-28T12:38:00.000-02:00

Menininha ao dormir
Coloca as mãos no coração
E a batatinha ao nascer
Fica só rolando em vão

Ladainha quando dita
Me dá sono, não tesão
Menininha troglodita
Usa salto e vai ao chão

Batatinha tá queimada
Muito tempo no fogão
Menininha com insônia
Se esparrama no colchão

Batatinha pega fogo
Agora é tarde, virou carvão
Menininha alucinada
Se descobre com a mão

Papel higiênico Grenal

2009-01-27T23:39:00.005-02:00

Não é porque eu sou a única a achar uma idéia genial que ela deixa de sê-lo. Talvez o mundo não esteja preparado pra tamanho paradoxo e arrisco a jogar ao vento, pra quem se dispuser a levar isso adiante, o que talvez tivesse sido minha única oportunidade de enriquecer com uma idéia patenteada: o papel-higiênico com os símbolos do inter e do grêmio. Espetáculo remover os resíduos fecais com o time rival; na minha casa, só entraria o papel-higiênico do inter. Torcedores sem a malícia desse jogo sujo não conceberiam a permanência de um símbolo intruso em seus lares e só consumiriam o papel-higiênico do próprio time, assim como aqueles atentos somente à compra de artigos que desse retorno financeiro ao clube do coração. Quanto aos assessores de marketing da dupla grenal, esses estudariam tal proposta de risco confusos, receosos ou sem levá-la a sério. Eu acharia linda toda essa nossa dúvida, o business tem que passar por isso.

só brevoando

2009-01-26T16:45:00.008-02:00

“Da liberdade dos Antigos comparada a dos Modernos”, Conferência de Benjamin Constant, Paris, 1918. Aqui ele retoma a liberdade dos gregos (antigos) de participarem diretamente das decisões políticas, prática que convocava e produzia uma identidade coletiva, um investimento de energia e de tempo pra tal exercício.

Em contrapartida, a liberdade dos modernos diz muito mais da autonomia, dos direitos de ir e vir; o desenvolvimento da indústria e do comércio e a sociedade sem escravos se engrenavam à complexificação das relações. Ganhar e cuidar da própria vida se impunham como necessidades, e poucos tinham de tempo pra se ocuparem dos assuntos públicos. Dessa incompatibilidade, temos a democracia representativa.
E como essas liberdades se atravessam em cada vivente no contemporâneo? Se ele recicla ou não o lixo, se adere ou não à greve (ainda com ameaça de corte de salário), se é a favor ou não da legalização da maconha, nossa posição quanto a fumar em locais fechados. Alguém vai ao seu Conselho Local de Saúde participar das decisões referentes aos recursos do SUS? Esse testezinho da Revista Veja, pra confirmar se és liberal/conservador e direita/esquerda, pode disparar pensações sobre tudo isso: http://veja.abril.com.br/idade/testes/politicometro/politicometro.html
Pero bueno, uma liberdade de participação voltada aos interesses públicos recai, nos nossos tempos, prioritariamente sobre os direitos: de educação, de terra, de salário... Curiosamente, reivindicações indissociáveis de uma caminhada hedonista, moderna, individualista. E como a internet – e suas produções descontroladas de verdades e de ir e vir - se conjuga com essas liberdades? Não sei, sinto uma necessidade de invenção aqui. Talvez uma terceira liberdade e talvez liberdade nem seja mais o nome pra pensar e propor um modo de operar que dê conta das nossas coisas de hoje. Isso foi um sobrevôo no tema e um convite à continuação. Melhor ainda se for numa mesa grudentinha de bar.

Molho Donnassolo Beschi

2009-01-25T16:33:00.004-02:00

Um dente de alho frito na manteiga mais cebola com açúcar, que espera enquanto o tomate se pela pra ser picado - miúdo. Depois dele, gorgonzola, sakura (não pode ser o light), tabasco, nata (se não tiver, vai o requeijão mesmo), folhinhas de manjericão rasgadas na hora e um bom vinho tinto derramado na panela. Vai muito bem com penne integral. Delícia!

Parnasianos

2009-01-25T02:23:00.003-02:00

Parnasianos ensandecidos, loucos de linha reta. Deliram perfeito a arte de talvez ser poeta. Pára, odeia e copía. Imita torto o que não te agrada, não respeita a simetria, abusemos da frustração que cria, desvia, mia, ecologia. Viva a incompetência que me dá o aval de não dever poesia.

trecho

2009-01-25T01:30:00.001-02:00

Os ruídos da casa ficaram altos e não se disfarçavam mais de alucinações noturnas. Lutava contra a cama morna que lhe aconchegava pela manhã. De olhos fechados e pijama sereno, regulou o chuveiro à temperatura do último sonho. Escolheu no rádio a música do banho e, após alguns segundos de cabelo encharcado, o infortúnio já naquela primeira hora: a Voz do Brasil. Escolher às 7h40min: tomar banho ao som de algo que lembrava tanta falta de escolha ou transformar o chão do banheiro em aguaceiro para alcançar o aparelho. Secar-se jamais! A toalha já rala deveria ter a dignidade mínima de recebê-la seca ao fim. Tomou um banho covarde com notícias de Brasília. Tomou um banho mudo, descontente com o final.

2009-01-24T20:46:00.008-02:00

Ainda tateando destinatários

Pra depois apalpar, bulinar

Mas ainda tateando destinatários

Engravidá-los também seria uma boa