O Trem das Onze

O que eu vou dizer agora pode romper com alguns imaginários de pureza e inocência, é sempre bom preparar. Tenho uma revelação a fazer aos que ainda não se deram por conta. Ninguém me convence do contrário: o rapaz filho único que deve pegar o Trem das Onze é, na verdade, um típico homem casado do início dos anos 60 - que perdeu o bonde da liberação sexual e recorre às donzelas enganáveis - cujo sopro de vida é frequentar a casa da boneca do outro lado da cidade. Sabe o que passa? Prefiro acreditar que ele é um cavalheiro até nas mentiras do adultério do que a versão "tenho de voltar porque mamãe me espera antes da meia-noite, sou um pastel". Imagino ele saindo pela porta, descendo devagar as escadas, como que se controlando pra não sair em saltos pelos degraus, a comemorar mais uma pequena; afinal, deve manter certa melancolia na despedida. Já na calçada, ele se viraria e a prenderia com a mais profunda ternura no olhar grave; vestiria o chapéu e seguiria até a estação simulando desolação. Mal percebe ele o andar ganhando peso na medida em que a sua aventura fica para os lados da zona sul, fazendo questão de diluir as sensações, de maneira a não perceber o exato daquelas vidas, é melhor assim. Chegando o Trem das Onze, ele já teria esquecido.

Ia, gênio.

Vou até à cozinha pra bisbilhotar o que faz a Ia, vai que consigo uma prévia do que vai ter de almoço com uma beliscada paparazzo. Não encontro nada de comer e me sirvo de um suco ainda morno:

_ Ué, Ia, esse suco de abacaxi... tem gosto de suco de abacaxi na caixinha, daqueles prontos.
_ É, eu fiz.
_ Como que ficou com gosto de suco de abacaxi pronto?
_ Fervi a casca.
_ Como ferveu a casca?
_ Fervendo, ué.
_ Com água?
_ Sim, né, guria!
_ Mas assim, a casca, a água e isso?
_ Sim, descasquei o abacaxi e botei a casca pra ferver, é assim que eles fazem: aproveitam a casca e usam a fruta pra fazer aquelas compotas em lata.
_ Bah, Ia...
_ É, eles não são bobos, minha filha, nós é que somos.

Apocalypto

Passem um creme, reclinem a poltrona, liguem o ar-condicionado. Tragam o laptop pra perto, caso alguém chame pelo msn; peçam uma pizza e assistam ao Apocalypto, dirigido pelo Mel Gibson. Bom curto-circuito cultural e cuidado com o choque.

Diagramas

Eu gosto de Porto Alegre. Ou eu gosto de saber dos caminhos de Porto Alegre?
Gosto de saber que se, da Benjamin, pego o viaduto à direita, vou dar na Carlos Gomes. E que a Riachuelo, sendo contra-mão, vai desembocar na Borges para que se acesse a Demétrio Ribeiro pela Fernando Machado. Gosto de realizar e descobrir a lógica Porto Alegre. Gosto de entender, no seu quase mapa-móvel, o sentido dos fluxos, que sempre estiveram ali, mas que até hoje continuam se revelando óbvios e incríveis, tal qual a explicação de um filme bom ao final: como se a Wenceslau Escobar, de repente, tivesse tudo a ver com a Santana. Gosto mesmo é de ver que, por pouco, quase entendo toda ela.

Pela Mostardeiro e Quintino, seu moço. Depois Casemiro de Abreu e Vicente, a Oswaldo a essa hora não é legal.

Riveira, frente e fundos.

E mesmo se tratando de verão dos infernos, o vento fresco na minha janela-à-noite não falha. Ele vem do morro. Do outro morro. Entre nós, um vale de buzinas, corredores de ônibus e funilarias. O vento fora de tempo, e sempre, parece que não deixa esquecer a cidade, que me diz: no outro morro há gatos, engendumbres, pátios divididos, os meus perigos e o espontâneo. Eu, do outro lado, me deleito quando o portão realmente abre com o meu controle; subo, deito, tremo, respeito o espaço entre-céu e me tapo esperando.

Vida em trilhos
O plano são os planos
O estável como meta
E tu arrastado em anos

Te vejo tão mais velho
Te vejo tão sem cor
Monotonia consentida
De um iluso pecador

Efeito Kundera

Irena se reprova por seu gesto de mau gosto, com sua caixa de bordeaux; por sua estupidez ao trazer à tona tudo o que as separa: sua longa ausência do país, seus hábitos de estrangeira, sua desenvoltura. Reprova-se ainda mais porque atribui a esse encontro uma grande importância: quer afinal avaliar se pode viver aqui, sentir-se em casa, ter amigos. É por isso que nao quer se sentir humilhada com essa falta de tato, está mesmo disposta a ver nela uma simpática franqueza; aliás, a cerveja a que suas convidadas manifestaram sua fidelidade não é a santa bebida da sinceridade? o filtro que dissipa toda hipocrisia, toda a comédia das boas maneiras? que incita os admiradores a apenas urinar com toda a inocência, a engordar com toda a candura? Realmente as mulheres à sua volta são calorosamente gordas, não param de falar, transbordam de bons conselhos e elogiam Gustaf, cuja existência todas conhecem.

A Ignorância

Minhas sinceras desculpas àqueles com os quais não dividi uma embriaguez de cevada.